JULIAN ➴ Life is a bitch, then you die.

CLEVELAND. 22 octobre 2018. 20h03.
Mon arme à la main, le doigt sur la gâchette, je le dévisage, la rage au ventre, une envie de gerber me déchirant les tripes. Ce sale enfoiré est juste là, au bout du canon. Tout était allé si vite. J’en avais fais une affaire personnelle, grave erreur. Ce n’est surement pas pour rien que l’on nous apprend qu’il ne faut jamais trop s’impliquer émotionnellement dans une affaire. Mais, je n’en avais jamais rien eu à foutre de ce genre de détail. Cette fois plus que les autres. Au contraire, ce soir, c’était plus personnel que jamais. Ce soir, ma vie entière prenait un sens. J’avais enfin les réponses aux questions qui virevoltaient dans ma tête depuis tant d'années. Un autre coupable que moi, plus coupable que moi.

Après tout, si j’étais entré dans la police, c’était justement pour des raisons personnelles. Je n’avais que onze ans quand elle est morte. Entre les mains d’un pervers sexuel. Elle, elle n’en avait que sept. Nous étions une famille soudée et heureuse, une famille des quartiers modestes de Cleveland. Une famille sans histoire. Ma mère, australienne, était venu s’installer ici quand elle avait eut vingt ans, pour trouver un emploi, pour vivre son rêve américain. Mon père, né au Mexique, était issus des bas quartiers. Né dans un pays qui ne lui offrait aucun avenir, il avait suivi ses parents à travers une impossible frontière, risquant la mort alors qu'il n'était qu'un enfant. Il avait grandit dans un pays dont il ne connaissait ni la langue, ni la culture, dans un pays qui n'avait eu de cesse de le traiter comme un étranger. Il s’était battu toute sa vie pour avoir une situation, pour ne pas finir comme ses frères plus âgés, dans un gang. Ils s’étaient bien trouvés ces deux là. Ils s’étaient battus contre le destin, contre leur nature, contre leurs racines, contre ce que l’avenir semblait leur avoir tracé comme destinée. Elle aurait du reprendre la ferme de ses parents, il aurait du tomber dans la drogue et le trafic d'armes. Elle est devenue architecte d'intérieur reconnue, il avait travaillé nuit et jour sur des chantiers pour nourrir sa famille et permettre à son épouse de réaliser son rêve. L’avenir n’est pas écrit dans nos veines, on écrit notre propre histoire. C’est ce qu’ils nous ont toujours enseigné. Leur héritage. Mais, le destin s’est vengé. Alicia était une enfant innocente. Une petite poupée aux longues boucles brunes. De grands yeux noirs emplis de gaieté. Moi, j’étais ce genre de gosse qui n’écoute rien en classe, qui lance des boulettes de gomme sur ses camarades, qui répond aux professeurs, qui ne tolère aucun cadre…

CLEVELAND. 26 avril 1990. 16h45.
Nous avions toujours été éduqués comme ça. Après l’école, nous devions attendre que nos parents passent nous prendre. Étant l’ainé, je devais veiller sur elle, sur ma jeune sœur, sur cette petite chose fragile au regard plein d’innocence mais qui m’insupportai tant j’avais l’impression qu’elle n’était rien d’autre qu’une charge pour moi. Un boulet. Mais, ce soir là, je n’étais pas là. Je ne suis pas resté avec Alicia, je ne suis pas allé l’attendre tout de suite après la sonnerie. J’ai pensé qu’elle s’en sortirait toute seule pendant cinq minutes, cinq toute petite minute sans avoir ce pot de colle à mes basques. Je pensais que je pouvais m’octroyer un peu de temps pour moi, que j’avais le temps de faire ce à quoi je ne faisais que penser. Car, je cherchais à impressionner cette fille, Cindy, une jolie petite blonde de ma classe. Je ne suis pas allé veiller sur ma sœur, préférant jouer les don Juan pour une fille qui n'avait pas la moindre importance. Je suis arrivé un quart d’heure plus tard à notre point de rendez-vous. Alicia n’était pas là, plus là. Elle n’était pas assise sur le banc où nous avions l’habitude d’attendre que nos parents viennent nous chercher. Je crus d’abord que mon père était passé, qu’il l’avait prise avec lui et qu’il roulait dans le quartier à ma recherche mais, je me trompais. Il arriva cinq minutes plus tard, s’excusant de son retard et me demandant où était ma sœur. Je ne su pas quoi répondre, me contentant de le regarder avec un regard triste et paniqué, perplexe. Il ne prit pas la peine de garer la voiture, ni même de couper le contact, il descendit du véhicule, tout simplement, laissant la portière ouverte puis, il se jeta sur moi, me saisit par les épaules, plantant son regard dans le miens, et se mit à hurler. « Où est ta sœur, Julian ? Où est Alicia ? Julian ! Julian ! » Il me secouait, je pleurais, incapable de répondre. Je n’avais pas la réponse à sa question… Et il le savait. Les minutes s’égrainèrent. Ma mère arriva une demi-heure plus tard alors que la police était déjà sur place. Un inspecteur m’interrogea longuement mais, je ne savais rien. Personne n’avait rien vu, personne ne savait rien. Une enfant avait disparu et, personne n’avait la moindre piste.

CLEVELAND. 27 avril 1990. 06h07.
Les heures s’étaient écoulées. Inexorablement. Nous avions attendus, assis près du téléphone, incapables de nous endormir. Tout juste bon à espérer que quelqu’un appellerait pour nous demander une rançon, pour nous la rendre, dans l’espoir qu’on nous laisserait de nouveau la serrer dans nos bras. Rien qu'une fois. Sentir le parfum de ses cheveux. Encore une fois. Car déjà, je l’oubliais. Mais, il n’en fut rien. Nous restâmes assis là toute la nuit. Les policiers aussi. Fouillant la maison, posant des questions, faisant des rondes dans la ville, fouillant les parcs et les ruelles mais, sans ne jamais trouver aucune trace d’Alicia. Ils fouillèrent. Sans relâche. Jusqu’à ce que le téléphone de l’un des inspecteurs sonne. Je vis alors son visage se décomposer. Je le vis se tourner pour éviter nos regards et nos questions. Je le vis raccrocher son téléphone puis, le ranger dans la poche intérieure de son imperméable. Je le vis hésiter puis, se tourner lentement. Tellement lentement que le temps semblait s'être arrêté. Son visage était emprunt de tristesse et, il n’eut à prononcer que quelques mots pour que mes parents comprennent. Un simple « Je suis désolé. » et, ma mère s’était mise à hurler. A crier. Jusqu’à ce que mon père la prenne dans ses bras. Elle le repoussa. Hurlant, à genoux sur le sol. Et moi, je restais là, assis sur le canapé, immobile et muet, ne comprenant pas vraiment la situation. Refusant de comprendre. Étant trop jeune pour comprendre.

CHICAGO. 13 aout 1994. 22h31.
Je pestais intérieurement. Je rageais. J’avais besoin d’une clope. Enfermé dans cette cellule tel un lion en cage. J’avais besoin de liberté. Besoin de défoncer la gueule d’un mec, n'importe lequel. Besoin de boire jusqu’à oublier, tout oublier y compris ma propre vie. Mais un homme se présenta devant ma cellule. Lui. Cet homme que j’avais tant admiré enfant mais qui, ce soir, me faisait horreur. Cet homme qui me filait une gerbe à en crever… Il demanda à ce qu’on lui ouvre la porte de la cellule puis, sans un mot, il entra. Et, comme si de rien n’était, il vint s’asseoir sur ma couche, les mains sur les genoux, le regard dans le vide. Et, il passa une partie de la nuit à essayer de me faire retrouver la raison, à me convaincre qu’en faisant partie d’un gang, je ne trouverai jamais les réponses à mes questions, que ce n’était pas ainsi que je vengerai ma sœur, qu’au contraire, je risquais juste de, moi même, faire du mal au frère ou à la sœur de quelqu’un. Cette nuit là, pour la première fois depuis que le corps d'Alicia avait été retrouvé, pour la première fois en cinq ans, je pleurais. Toutes les larmes de mon corps, toutes ces larmes que j’avais tant retenues toutes ces années. Parce que je me devais d'être fort. Pour maman. Pour papa. Parce que j'étais le seul coupable, celui qui n'avait pas su veiller sur elle, celui qui n'avait pas su être un frère. Toute cette peine s'exprimait enfin… Dans les bras de quelqu’un qui me comprenait plus que quiconque, dans les bras de quelqu'un qui m'écoutait, de quelqu'un qui était présent pour moi, et avait envie de m’aider… Pour la première fois depuis qu'Alicia nous avait quitté.

CLEVELAND. 22 octobre 2018. 20h07.
Ma main tremble. La douleur et la colère font bouillonner mon sang. Tout l’indique comme coupable… Lui. Coupable du meurtre d'Alicia. Et de celui de cette gamine retrouvée la veille, dans une poubelle. Abandonnée parmi les déchets. Comme un déchet. Comme Alicia l'avait été. Pourquoi aurait-il attendu toutes ces années pour recommencer ? Je ne comprenais pas. Comment avait-il pu contrôler ses pulsions durant si longtemps ? Cela n'avait aucun sens. Mais les preuves semblaient si évidentes, si accablantes. Alicia ne serait jamais montée en voiture avec un inconnu. Mais, avec l’adjoint du maire, si. D’autant plus qu’il n’était pas un inconnu pour elle, pour notre famille. Loin de là, il était un proche de ma mère. Elle avait fait la décoration de sa maison principale en centre ville et avait sympathisé avec son épouse. Les deux couples étaient devenus amis, organisant des diners ensemble. Alicia aurait eu toute confiance en lui pour la ramener chez nous. Mes lèvres tremblent tandis que, de nouveau, j’assemble toutes les pièces du puzzle dans ma tète. Méthodiquement. Les souvenirs s'assemblent dans mon esprit tandis que je me souviens de cet homme, si gentil, qui passait de temps en temps chez nous. Cet homme qui était devenu maire et, se présentait à présent à l’élection pour devenir gouverneur de l’État. Cet homme était un homme de pouvoir, un homme respecté. Un homme qui, même mon arme appuyée contre son front, ne daignait, ni plaider son innocence, ni avouer son crime. Un homme qui me regarde droit dans les yeux, un sourire narquois sur le visage, me jaugeant, me narguant, comme s’il voulait que je le fasse, comme s’il s’amusait de ma détresse. Ma haine se déverse sur lui sans qu’aucune réponse ne sorte de sa bouche. Et soudain, le coup part. Presque seul. J’avais appuyé sur la détente, sans vraiment m’en rendre compte, aveuglé par ma rage et ma soif de vengeance. J’avais tiré sur un potentiel futur gouverneur, un ami de la famille, un homme qui m’avait vu grandir, qui avait subvenu à nos besoins quand mon père avait perdu son emploi, un homme qui avait financé mes études, l'école de police… Un hypocrite. Une part de moi en est sure à présent, il avait surement fait cela par simple acquis de conscience, comme pour se faire pardonner ses péchés, ou s'en dédouaner…

Je ne sais pas si la gloire m'était monté à la tète ou, si c’est l’envie de vengeance qui avait pris le dessus mais, j’avais tiré. Une balle en pleine tète, entre les deux yeux. Un pédophile de moins sur cette foutue planète. Du sang partout dans la pièce. Sur ma veste. Sur mon visage. Des éclaboussures rougeâtres partout. Et moi, debout, immobile au milieu du silence de la pièce, une larme roulant sur ma joue, un sentiment d’apaisement s’emparant de mon être…